El pasillo
Recuerdo, -como en una película en super8, colores sepia-, un pasillo verde y recto, interminable. Al lado del taquillón con el espejo dorado, mi madre agachada me abrocha el abrigo verde musgo, que me abraza, igual que los dibujos de terciopelo del papel adamascado que tapiza las paredes como enredaderas geométricas, abrazan la casa. Todo en ese pasillo es un bosque. El perchero de patas de ciervo. El biombo calado de madera que divide por la mitad el largo corredor. Las puertas a la derecha, como árboles que lo delimitan, la entrada a cuartos de otros colores, la cocina, blanca, territorio de comidas y tareas escolares; el baño, verde agua, y el cuarto de invitados, que pronto sería la habitación del abuelo. Observo sin perder detalle como mamá le coloca a Pili su abrigo idéntico al mío, pero granate, más pequeño, y se lo abrocha también hasta el cuello, -porque ya es octubre, y hoy hace frío-, dice,...